destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 77 poesie in Introspezione
| Nel silenzio l'eco di una voce flebile
scaglia le emozioni fra le corde,
che vibrano come stendardi sulle porte
ora che ha deciso di ascoltare il cuore.
Ecco, questo è il suono della mia ombra
dove appoggerò nuda la mia anima,
ho
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| In questa prigione tengo i miei sorrisi
e il cuore perde il suo bagliore.
Quanta tristezza, un fuoco è l'anima
quando la pelle brucia, quanto terrore.
Si, brucia, brucia come la pietra ollare.
Inutile foglia su questa pianta,
in solitudine,
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| Apro le mani e colgo il tuo silenzio,
in questa stanza dove mancano le note,
su questo foglio bianco corrono veloci,
dolci note che io invento.
A spasso la mia fantasia, come un rigattiere
raccoglie le vecchie ruote dal legno tarlato,
come questo
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| Asciuga le lacrime.
Stanotte urleranno alle stelle,
alla luna, distante e distaccata.
Al cielo grigio e beffardo,
quando il vento gagliardo
strappa la pelle ai desideri.
Raccoglile e assaporale ad una, ad una.
Ascoltale, parlano come anime
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| Si fa come il piombo questo respiro,
e gli occhi spenti dentro una latta
si piegano come fogli inutili,
attendendo nuovi tramonti.
Per me, nessun raggio questa sera,
in questa ora che s'inarca
a raccogliere l'ammuffita sottana.
Non trova il
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| Quanti attimi strilla il mio giorno
che trattiene i respiri dentro una latta
tingendo d'inchiostro indelebile le ore
timbrando la pelle che brucia di sale
dove inizia il sole
e dove l'anima si scopre al tramonto.
E' il tiranno delle lacrime
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| Intingo gli occhi dentro il calamaio del cuore
e poi scrivo sugli ultimi ritagli di un foglio
forse troverò qualcosa ancora su quel banco
dove la fanciullezza mia smarrita ha pianto.
Ogni goccia sarà del colore del mio sangue
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| Ho bisogno che il vento ascolti
ho da regalare i miei segreti
ho nastri di azzurro mare
ho fiocchi di terso cielo
che vivono dentro me in bozzoli
e mai si schiuderanno in voli,
stasera farò dolce la malinconia
cullandomi dentro passi di
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| Ti do il cuore mio
questo cielo incontaminato
questo fiore che non appartiene
e ama incondizionato
e schiude di ebbrezza il volto
dietro la siepe in silenzio
dove sono le mie lacrime
e vivo con te un incontro
come due amanti persi
che giaciono.
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| Lassù scioglievo voli di passeri
fra le arrancate sere di convento
accarezzando la brezza che torniva
l'orizzonte metteva il suo cappello.
La luna apriva scrigni con le mani
a fianco dei sorrisi ingenui
sulle rocce voli di furbe
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| Sei fra le foglie di questa primavera
sugli steli in virgulti che non possiedi
sulle corolle antiche e profumi di fieno
apri l'anima ai ricordi.
Anima mia che rileghi i miei sorrisi
col filo di calce e rose di piombo
annaffia con la tua brina
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| Sanno i tuoi occhi poeta
e bramano le ore di un parto
sui fiordi dei pensieri al vento
di sangue i tuoi versi sanno.
Schiuse le ferite del cuore
sul gelsomino fra le conche
sulle transumanze dei ricordi
si fanno i pensieri come ragli.
Sulle cime
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| Come una sirena senza voce
inerme cavalco le increspate onde
per un volo di sogni mi travesto
conquistando l'orizzonte libero.
Il vento gonfia le mie ali
con profumo di zagare e gelsomino
che scendono dalle colline intorno
e sono le spezie di
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| Dentro i filari ignari del tempo
versi identici a grappoli
e foglie come ventagli
sferzanti dalle luci del sole
acerbi ancor gli acini caldi
diventano sangue .
Il cuore della terra si offre
come un caldo letto alla sera
quando raccolgo gli acini
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| La mia pelle ha sete
vestita come bambola di pezza
orfana di una carezza lieve
pelle che chiede tenerezza,
nell'aria si veste di profumo
la brezza a dissetar il corpo
dipinto dalle onde che consumo
dallo Jonio che va sempre di fretta.
Solo tu,
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