destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 77 poesie in Introspezione
| Hai visto brandelli di cuore
sfilacciarsi dentro un muro di mare,
pareti gonfie di gabbiani
dallo stridore profondo.
-Il vento distillava le piccole ore.
Dormivano sul fianco le onde,
mentre una corsa al tramonto
irriggidiva le tempie di pace
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| La notte, non ha confini dentro il petto.
Morde le sue mani per non avermi dato niente.
Triste, guarda il margine della strada,
è nuda, con gli occhi taciuti dall'oscurità
eleva brividi d'ogni pena.
Sulle ginocchia scuote la voce che
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| Dimora il cuore dove ho cercato i sogni.
Dove l’ insaziabile brezza divora le parole,
ed ora mi fermo a contemplarle
così lucenti e insospettabili.
Vi abita il cuore come una spiga aperta.
Il sogno. Ma cos'è il sogno?
Forse un
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| Timida ombra: di bianche parole ti nutri,
gli occhi bevono il tuo tempo.
Riconosco il tuo profilo fra mille zolle.
Gli alberi dicono che farà notte,
ma io so, dove cercarti.
Traspari fra i vicoli muti,
e poi diventi funambolo sui
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| Dentro al cuore del mare regalo i miei occhi
quando lo sguardo del sole si gonfia d’aurora,
e i giunchi piegati dall’ora vibrante
nascondono pene d’amore.
Fiaccole di brezza sul lungo passaggio,
e trema l’anima sul cuore
per le parole che
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| Chi sono io, se non una crisalide
morbosa dentro un bozzolo di creta?
Mi dipingerò occhi e mani,
anche i sorrisi che non diveranno mai ali,
darò tutto il colore del fiato fino a farli esplodere
come l'edera sulla terra.
E dentro le
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| Ho già deciso che il viaggio da condividere
è solo quello della fantasia,
perché rotte le scarpe e
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| Si chiude il giorno e va alla deriva
verso la notte che non ha colore,
sembra di scappare ma poi ritorna
come una rondine da sola.
E chiude in un cromatico silenzio
l’azzurrità che dice tante cose
con l’oro e l’argento dei sogni
nati fra le
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| Spogli il vento, la bruma, la sabbia,
il cielo nuovo e quello antico.
Il dolore dalla gabbia.
La dolce follia e il mare.
Il suo gemito infinito.
La tua ultima emozione.
Bevi alle sorgenti, ai gorghi, ai fiumi.
Il silenzio stringe gli occhi.
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| Mi disseta la luna nella notte polverosa
ed ogni goccia ha il sapore di antico,
di uno sguardo che penetra nelle parole
mendicanti verso l’infinito.
Mi disseta la luna quando celebra preghiere
per i riverberi smarriti del mio oggi,
dentro
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| Respiro te, nel balsamo che unge le parole
nell’alba che arriva da lontano,
come un maestoso specchio che consegna
riflessi di limpidi echi.
Respiro te, in queste magiche voci del mare,
nella notte, senza un tempo da rispettare,
perché
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| Voglio cantare una canzone
col suono delle spighe del grano
quando raschiano i segreti degli ulivi
fra la tela del cielo inzuppata d’argilla.
Con la musica di questa età fragile
come un tip tap di cristallo,
come le ali di un uccello
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| In questa casa, il mare è un ospite che piace,
che scioglie il sale dentro il cuore,
in questa casa, il mare sorride ai miei giorni
con il ventre delle bianche spume.
E’ una parete fresca, che m’affranca,
ondeggia con la luna sui
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| Lampeggia la chiarìa sopra il costone,
è luce vespertina di primavera.
Glauche sono le ciglia delle colline,
ma la tristezza sobbalza tra le mani.
Sfumano i colori laggiù al greto
le nuove canne fanno ricco il suono,
doppie o
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| Quando le ore planano sulla notte deserta
per un sorso d’acqua al mare,
la bocca arida rifolgora lentamente
e traghetta in un lontano antico.
Non serve inchiostro, né carta, né luce,
ma solo una piccola foglia di vento,
bagnata nel
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