destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 930 poesie
| In questa prigione tengo i miei sorrisi
e il cuore perde il suo bagliore.
Quanta tristezza, un fuoco è l'anima
quando la pelle brucia, quanto terrore.
Si, brucia, brucia come la pietra ollare.
Inutile foglia su questa pianta,
in solitudine,
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| S'addormenta placido l'orizzonte
sulla battigia sfolgora la luna,
lo sciabordio ricalca un crine
di magiche piume sui granelli.
Si libbra la gioia come un'onda
leggera come un batuffolo di seta,
è qui che le carezze fioriscono
spumose
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| Parli d'amore come timida ombra,
guardando il trionfo che fa il sole,
sensibile cuore, tu, mi presenti il conto
di quanto sia infinito il tuo dolore.
Tu, spargi sulle trame i tuoi colori
come i fiori che rivestono la terra,
scaldi l'anima
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| Apro le mani e colgo il tuo silenzio,
in questa stanza dove mancano le note,
su questo foglio bianco corrono veloci,
dolci note che io invento.
A spasso la mia fantasia, come un rigattiere
raccoglie le vecchie ruote dal legno tarlato,
come questo
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| Asciuga le lacrime.
Stanotte urleranno alle stelle,
alla luna, distante e distaccata.
Al cielo grigio e beffardo,
quando il vento gagliardo
strappa la pelle ai desideri.
Raccoglile e assaporale ad una, ad una.
Ascoltale, parlano come anime
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| Si fa come il piombo questo respiro,
e gli occhi spenti dentro una latta
si piegano come fogli inutili,
attendendo nuovi tramonti.
Per me, nessun raggio questa sera,
in questa ora che s'inarca
a raccogliere l'ammuffita sottana.
Non trova il
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| Uno spicchio di cielo fa azzurrino il ramo,
e par che tinga anche le sue foglie,
qui l'insolente cicala sta il giorno come faro,
e turba la mente a queste fronde.
E il ricordo si fa come il suo frinire,
pressante, senza tempo e con angoscia,
e
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| Riscaldami il cuore, sapore di vita eterna,
per pochi attimi d'amore.
Fino a quando la paura si dissolve
su questa pelle che profuma di grano,
di code di gramigna,
e steli di seta sulla mano.
Riscaldami il cuore, anche se la tua onda
non sa
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| Amicu, nimicu, sempri cumpagnu è
chi si parinchi i mani a undi trova
nu jornu lu teni comu avanzu
e l’attri su’ tortura d’ogni prova.
Quandu la vita sboccia la matina
supra a ‘na culla tutta mprofumata
si vota, ti guarda e t’incatina
a gliu’
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| Ha fretta la mia alba,
fra i venti su questi piani,
a sparpagliare il tempo mio fra i rami,
quando raccontano a sera, fervidi amori.
E le vecchie mulattiere del mio borgo
ascoltano, sussurrando ai burberi fari,
e a quei motori che svettano sulle
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| Stasira scrusci 'a luna ntà 'sti mura
s'assetta ntà 'nu pizzu di 'sta casa,
e fora 'spetta 'a turtura e non vola,
refulu comu duci sirenata.
Basami luna...
pa' ttia mi vestu comu 'na zzita
ti fazzu principessa ricrijta,
comu
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| Ha solo a fianco un vecchio cappello,
un vestito bordato dai fiocchi del sole,
sgualcito dalle fronde, un leggero mantello
di lucida brezza rincorre il mattino,
baciando la mano al pescatore.
Davanti alla gabbia: una bolla di vetro,
immersa dentro
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| Sei calda mia dolce luna, fra i tuoi veli.
Stasera il vento ti dipinge di cobalto.
Odo la tua voce appena.
Perché mi ignori?
Forse è la ruga che segna la mia fronte.
Forse le labbra aride senza colore,
o sono gli occhi spenti, senza
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| Voglio vedere la pace.
Accendo di colore le mie mani,
per dipingere al cuore le sue ali,
voglio diventare pittore per questo mondo.
Colorare l'umore della gente,
che vive e che s'affanna,
dentro gabbie di cemento.
Voglio un pennello di bianco,
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| Laggiù, regalo il mio sguardo e ascolto,
la sinfonia dei racemi di ginestra,
vivono in compagnia di un dono
quello delle cicale in festa.
Laggiù, mormorai ai fiori, la fanciullezza.
Ai piedi scalzi, la porpora del sole.
E alla luna,
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