destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 935 poesie
| Sotto il vestito di una luna nuova
come un cucciolo dorme la mia notte,
la fantasia scodinzola la coda
come un gattino sorpreso dal pallore.
E va, ingegnosa a inventarsi una danza
con la musica delle onde del mare,
nel silenzio prodigioso che
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| Un coro di rami spumeggia sull’aurora
e tinge con i colori dell’arcobaleno,
le ombre vicine e anche quelle lontane
delle nuvole proiettate sul terreno
Cadono come foglie le voci fra le siepi
sulle colline dolci come il pane,
il cielo regala un
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| Intra ‘sta notti chi voli u mi cunzuma
pari ca mi scumbogghia lu penzeru,
u cori apri 'stu celu comu ‘na percia
si comu
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| Con una pennellata di nero
hai coperto i miei sorrisi,
li hai murati dentro un maledetto treno
in un viaggio che non conosce ritorno.
Li avevo rivestiti di fantasia
calde come le bacche d’autunno
sulle pieghe delle mie labbra,
ma il vento li ha
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| Afferra spuma di pioggia
e salda al petto i suoi sandali,
digiuna la notte di pietra
con la luna che stride negli occhi.
Nel freddo con le mani di vetro
il sonno ripesca le strade,
un uomo profuma di fame
sul manto del corto sentiero.
Le ciglia
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| Com' è degno lo sguardo che mi attraversa
su questa distesa d’aurora,
con le immagini dipinte dalla mia sera
l’unica voce tremula sui rigidi monti,
il canto del freddo nel crinale.
Qualche fola ondeggia oltre le nuvole
è pelle nuda
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| Tegnu ‘na ngagghia ‘nta ‘stu pettu
a undi a jorna tessu paru, paru,
ricordi chi spalancanu ‘sti brazza
m’addormentu intra ‘stu pagghiàru
Jorna di nivi e jorna comu pani
jorna chi ora tu non sai lejri,
a strascinuni portu ‘u dispiaciri
puru lu
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| Quandu ‘na vota s’aspetteva Natali
intra lu friddu ripezzava lu digiunu,
e facìa di crita ‘i lacrimi amari
lu sonnu mangiava comu ‘nu lupu.
Lu jornu cusìa cu’ ‘na gugghiàta ‘i suli
e cuntava lu ranu intra ‘o saccu,
la sira pettinava trizzi e
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| Piove sulla vita malsana.
Piove sulla lastra malata.
Sul colesterolo cattivo.
Sull’artrite reumatoide.
Sulla cervicale inchiodata.
Piove sulla debolezza .
Sulla dieta sbagliata .
Sul lettino terapeutico
e sulla depressione cronica.
Piove sulle
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| Amo parlarti sulle vie dove sussurri
ai margini dove aneli duri silenzi,
amo inseguire il pallore che stendi sui rami
quando la morte raggiunge le piccole foglie.
Amo ascoltarti nei passi sfuggenti e indiscreti
quando ferisci le ali sugli angusti
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| Portami il vischio impazzito di luce
dentro quest’ombra che s’annida nel cuore,
come un ubriaco gongola le sue ginocchia
portami solo la rosa, portami un fiore.
Si piegano gli occhi per non far passare
quella morte che ottenebra la terra,
quanto
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| E' una viola aperta sopra il muschio
il fascino biricchino del tuo viso,
ti vedo giocare come fa la rondine
è la primavera il tuo sorriso.
Oh, come sono belli i tuoi occhi!
Come gocce d’oro che scintillano
stelline che sorridono al
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| Sono le mani tese della tua conquista
i baci poveri che mentono e tradiscono,
svelti sono i passi quando sotterri ogni cosa
e la fai identica ad un uomo senza scrupoli.
Su queste pozze nere dimora il giorno
la neve ritira a grappoli nel limbo la sua
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| Ho preso il pianto che annegava gli occhi
e le mie gocce lo hanno fatto sasso,
il mio canto non conosce una musica nuova,
ha radici profonde dentro acque malvagie
accanto ai greti sbarrati dai lamenti.
Il mio canto nasce da un lutto senza tempo
da
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| l’anima è tiepida dalle parole
dall’amore che volava come un’aquila,
erano cime dorate quelle su cui poggiavi
il cuore, ed il sorriso era bozzolo di neve.
Io seppi contare i lunghi giorni convulsi
e ho tenuto le falde sulle mie ginocchia,
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