destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 935 poesie
| E si ttu, chi mi rrovini li jornati
e fai scuru chistu cori,
comu la gramigna chi no’ mori,
duri 'ndai ‘sti redicati.
E si ttu, nira, comu ‘n’uraganu,
strisci comu a ‘nu serpenti,
mi stringi la panza e li denti,
velunu si, di ‘n’aspitu
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| Mani trasparenti...
Vi sento...
appena lo scirocco taglia il mare
vicino a un turbinio di pensieri
di rigide forme.
So già, cosa cercate...
fermenta il cuore e s’inchina.
Il petto è quello di un bambino
quando alza le braccia.
Vi
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| Sulu cu’ ‘sta vuci strondicata
mi fermu e ti dicu du’ paroli:
la vita esti ‘na speci ‘i nuvulata
chi duna acqua sulu, quandu voli.
Mi fermu, e fazzu calandregli novi
e poi sorpassu ‘u tempu e la strata,
comu a ‘n’orfaneglia senza pojiu
lu tempu
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| Ti appoggerò la notte sulle mani
fra foglie ramate e il tempo,
il crepitio dei rami offesi,
il vento amante .
Ti appoggerò la notte sulle mani,
i silenzi dei boschi,
le preghiere e il luogo scelto
per l’altare .
Ti appoggerò
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| Timida ombra: di bianche parole ti nutri,
gli occhi bevono il tuo tempo.
Riconosco il tuo profilo fra mille zolle.
Gli alberi dicono che farà notte,
ma io so, dove cercarti.
Traspari fra i vicoli muti,
e poi diventi funambolo sui
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| Fumanu grigi nuvuli
supra ‘na fila ‘i casi,
finestri intra ‘nu celu
fannu malincunia.
Dritta ‘na rondini trasi
supra ‘stu cori ‘i via,
domani parti di novu
regna malincunia.
Cunta li uri lu vecchjiu
'ntornu la cima s’arridi,
veni lu ventu e
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| Legarmi con le dita alla tua mano
tra fitte pause d’autunno,
legarmi a questo tempo
dentro un pugno d’aurora
fumante di mosto,
con la ruota del primo vento
in uno sguardo grande;
é a svelarmi:
l’immagine lanciata a terra
fra i ciuffi
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| Cu du’ occhji tingiu li mani
ricamandu storiji d’attri tempi,
e comu folìa ‘nta gli rami
eu passuru tornu comu sempri.
E culurunu lu celu d’autunnu
undi u cori ‘mpìzza malincunia,
sbruffìa comu cipria ‘ntundu
lu hjàtu cangia puru chista via.
E
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| Una nuvola di parole soffia il vento
e il tempo rammenda le sue ore,
lei mi guarda con gli occhi argentati
come se fossi lo stelo di un fiore.
Ed io, son qui, a batter le ciglia con lei,
che muove sorsi d’anima e di pena,
ed io, son qui, come
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| Non aleggia più la speranza,
ha solo canti di soldati tra le mani,
e l’anima ha il cuore senza spore
come la terra quando ha zolle avare.
Non aleggia più la speranza,
il greto non ha più siepi per le lacrime,
e il vento riesuma
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| In questo mattino che arde le labbra
mi resti nell’anima come il sempre.
Laggiù l’autunno sembra dover ridare
alla pietraia un filo di voce,
e semina nel bosco l’attesa.
Ed è viva come un nuovo giorno,
in questo mattino dolce, d’uva
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| Il sogno era dentro una bocca amara.
Un soffice cielo riempì lo sguardo,
venne in ginocchio la nuvola
e cantò oltre i silenzi.
Un labirinto di bugie
dipingiva petali di ferro,
volarono nel buio.
L’oscurità coprì pelle
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| Perdono e solo perdono
una criniera d’azzurro
cuore inzuppato di cielo
come una stretta di mani.
Perdono e solo perdono
odo vecchie ferite
nel passo lungo del cielo
nel fiato aperto al domani.
Oltre il tramonto traspare
l’acqua che lava le
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| La mia voce cade ...
i suoni evaporano per le vie,
come l’inno dei pastori erranti.
Cade come un ramo di malinconia,
come due occhi che si fingono leggeri.
Il giallo dorato delle giunchiglie
stampa pupille sulle rive,
e il greto fa dimore di
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| Nta l’aria comu ‘na matassa
settembri stringi fili d’allegria,
la sira la nuvola ndi chiama
autunnu chi si trova pa’ la via.
Settembri: voli curti e luntani,
lu celu 'mpacchetta malincunia.
Taci la terra comu rassignata,
guardundu lu poi, e lu
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