destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 930 poesie
E' vellutata l'aria questa sera.
Basta una carezza, per dissetare
l'arsura delle ore e i sogni lasciati
con la polvere in bocca.
Le case s'illuminano da sole.
Il vuoto scorre senza meta
e fa grigio l'abete di farfalle rosse
chiuso
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Lu celu scrusci melodia
e ogni rima nesci senza respiru
comu ‘nu filu chi teni stritta
tutta ‘sta malincunia.
è Natali!
La luna si specchjia ‘nte sogni,
vola ogni lingua luntana,
li stigli si fannu cchjiu avanti
comu du’ fetti di pani.
è
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| Rimani...
la pioggia scioglie occhi lontani
e i nostri fragili sguardi
sono bianche farfalle.
Rimani...
il mare profuma di albe
e la sabbia ha sete di noi.
Rimani...
il vento respira i sorrisi,
i giorni nascosti,
frammenti di pochi secondi
in
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| La pioggia ...
il seme che torna e poi ritorna
da una tenera rosa
fra il mare e il respiro.
Occhi senza meta,
abbandonati alla ricerca di qualcosa
che scaldi lentamente
labbra tremolanti, come la creta
di questo inverno, che non ritrova
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| Ho visto volare i perché dalla calda sabbia
quando il sole cuciva sul petto i sorrisi,
poi arrivò l’autunno, e fu il timore dei sogni
messi a bagno dalle prime piogge.
Il perché, continuò a rotolarsi accanto
come l’essere
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| E’ tempo di guardare sul soffitto
con la candela in mano al tempo appeso
per cercare i magi e la capanna
quelle che mi ha regalato il mio papà.
Diventa quasi buio già alle cinque
e il passo si presenta tutto rosso
come il passero
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| Mi dicu ‘nu rosariu chista sira,
in nomi di chista amara terra,
si staci cogghjiendu a muzzicuni
sembra hjuri mortu, ‘nta la serra.
A manu a manu, chi fazzu la cruci,
cu’ la frunti, lu pettu e li spagli,
la guardu e la viju, morza a
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| Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in
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| Qui, ho vestito di canzoni
una roccia consumata di fiumara,
ed io colma di roccia e canzoni
fuggivo dentro un cuore che volava.
Dov'eri quel giorno e quella sera,
gli alberi ricamavano le stagioni,
in un arrivederci senza meta
col passo di una
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| Da questa eterna presenza
sollevo nell'aria il suo volto,
ed ogni emozione è la forza
di questo giorno, che si fa a scale.
Intimidita parola d'assenza,
riguardo gli occhi
e smarrisco la voce
in una trasparente saggezza,
essenza di me
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| Baciami. Il languore delle labbra ci unisce,
ritornami come un cigno di foglie
sul nido di questa amara terra,
ritornami come linfa, fino alla morte.
Ritornami e baciami, radice di silenzio.
Sul sacrario, il tuo Dio, unisce
le mie ignare notti,
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| Amarti, nell’oscurità che inciampa
fra le porte di un cerchio stabilito.
Amarti, in un sempre che disperde
pagelle luminose di virtù.
Amarti, in un suono stillato di giunco,
fra scorze di ghetti nel cuore,
fra un macigno oppresso
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| Ammucciatu, ti ricordu, supra a luna
scindivi ‘na stampa ‘i pani duru,
eri hiatu, chi nducia chistu muru,
e torni Natali, ma non torni comu eri.
T’aspettavu cu’ du’ mani vacanti,
e Tu, scindivi o hiancu di ‘sta terra,
m’appartenisti, comu ‘na
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| Sentu ‘st’anima chi parra
intra ‘na luci, chi torna riggina,
ed ogni sira, mi faci diventari,
mi teni, ligata a ‘na catina.
Sentu ‘st’anima chi trema,
chi vola tintinnandu comu suli,
e poi, la notti, comu ‘na sfera
mi vidi ‘st’ occhji stanchi
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| Luccica, la pioggia, dietro i vetri,
Dicembre, ha i fiocchi dentro il cuore,
ed è avara l’ombra, sui ciglioni
dove il tempo l’attende.
Dipinte già dall’aria, son le gocce,
di vellutati occhi dentro un sole
che bisbiglia a malappena, e
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