destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 928 poesie
Fermu li ricordi, e poi m’ammucciu
quantu u sentu sulu chigl’ adduri,
era ‘n ‘estati quasi comu a l’attri
cchjiu cunzumata di nu raggiu i suli.
Mi resta scumpigghjiata puru l’anima
quandu mi votu arretu cu’ penzeru
quandu guardu ‘stu specchjiu i
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| Amai un maggio pieno di foglie,
di crochi e acanti dormienti
sui fili grigi dei tratturi ardenti
e di morbide voci.
Amai un maggio fiorito
laccato fino sopra le sue ciglia
di speranza e lucida meraviglia
di suoni e danza.
Amai un maggio
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| Sera di maggio,
pallida di luna piena,
di gatti a spasso
con le code bagnate,
di vicoli ed enfasi,
dietro i vetri opachi
rosse malinconie.
I sogni abbordano
lunghe scie luminose,
l’odore del mare calmo
accende il sonno.
Sera delicata
come
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| Nel vuoto i rivoli
fissano i ricordi
e il petto dal gorgoglìo
di pieghe d’autunno
s’adagia, come un lampo nuovo,
fra le nuove rose.
Corrono, dove maggio sfrigolava
trepidante di rugiada.
Si accapigliano le notti
e batuffoli di stelle,
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| Dalle penombre
il fiato di un filo d’erba
cerca la misura delle sue membrane.
Così, se rinascesse
anche quest’oggi umido di sole
smetterei di volare qualcosa
nel solco caldo.
Il greto non ha vento,
lucida solo lo specchio delle
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| Attarda la sera, viandante.
Per indomito vento
nudità senza ragione.
Smeriglia la luna
le sue fasce.
Dentro, l’ uomo
s’accorge che nasce.
Attarda la sera, viandante.
Sui nidi, un ritornello
di gioia.
Il tempo promesso
ripiega la gola
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| Non allontanarti.
L’azzurro fiato mi perseguita.
Ha l’abbondanza del pane,
le labbra rosse solcate
dalle furie di un cielo solo.
Per questo
se pensi di ferirmi
non avrà alcun senso
impugnare questo azzurro .
Così, taci per
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| Non restarmi così:
vicino
senza un’ombra
che va per passi piccoli.
Addosso alle maglie del cielo
uno sguardo afferra
ogni cosa.
Non restarmi così,
raggiungimi
lasciandomi pensare
a qualcos’altro
prima che spezzi ogni
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| Il mattino luccicava sul costone
come il suono lungo di un violino,
i passi lenti, e poi i veloci voli
sfumavano le ombre nel giardino.
Una voce fresca aveva la natura,
il sole s’allargava sugli ulivi,
sembrava un pianto, ma era di
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| Quante cose semplici ha un giorno:
la voce della primavera
i riverberi del sole
la letizia dei colori
e poi la sera
addolcita dai tuoi sguardi.
I sorrisi dell’acqua
le smorfie del vento
il cielo terso
le nuvole incupite
la luce del mare
il
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| Tremò la sera
dentro una nube viola
avvinghiata
fra le foglie del limone.
La strada unì
le zolle a labbra rosse
guarirono le croste
del solleone.
Accesero le gonne
dai colori asciutti,
d’acqua si bagnò
anche la
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| Cadono gocce,
leggono ombre di tempo.
Oh, mia ombra:
non fare di me nessuna cosa
che possa bruciare il suo respiro!
Erano veloci le sfide .
Gi aquiloni sussurravano la forza.
Fumavano di luna le tele bianche
addormentate sugli orli di finestre.
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| La sentu ‘rrivari chianu chianu
Lenta comu ‘na scia di mari
Quandu la barca lu dividi
O comu ‘nu surcu di massari.
Esti primavera, è duci la sira,
a luna torna sula ‘nta la rama,
la vita si misura sula sula
puru ‘nta nu pizzu di hjiumara.
Lu
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| Lentamente il giorno
si gonfia di promesse di pietre bianche.
Ha la luce addosso come una sirena.
Lentamente il giorno
ritorna bambino sugli occhi
affamato di quel poco celato nel palmo.
Non darmi la voce del tempo,
nemmeno il violento
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| Non è parola ascoltata
se non la vegli di memoria.
Se non la guardi sbocciare
da quella luna presuntuosa
dove apparecchia il suo altare.
Non è parola ascoltata,
è sguardo assente, vuoto.
Ogni lingua si torce
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