destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 935 poesie
| Lo so riconoscere il suo silenzio.
Somiglia al mare di settembre
perso fra le guglie del cielo.
Lo so riconoscere...
legge il mio volto la notte
immerso nell'oscurità
che si beve come un lembo di lago.
Il silenzio di uno sguardo
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| Gli occhi della poetessa
tradiscono le mani
fuggono via come esodi.
Gli occhi della poetessa
spariscono nel buio
regalando i respiri al vento.
Li vedi passare come nuvole
lentamente.
Gli occhi della poetessa
volano come le rondini
dentro una
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| Sempre attesa la strada,
dondola come può
gorgheggia e s’inzuppa da sola
per questa avara signora
che profuma di luce.
E guardare la siepe
il vento finito tra i sorrisi,
i pianori risorti
nello sguardo dell’acqua,
due giunchi distesi
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| Ti invento
come un filo di lacrime
appeso al collo
che semina passione.
Principessa sul trono
fra sanguinanti grappoli
ed illusioni.
Ti invento, e tu
non neghi il bisogno
di dare forza al mio inverno,
prestarmi la quiete
poi le creste
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| Scivola un brano d’autore
sul ventre caldo di malinconia,
ma resto ancora
con le labbra salate
le corse dorate e i ciuffi di luna
nel velo del buio
ispirati a fare tanta allegria.
Il lungo sapore cotto
degli acini neri
smuove le ciglia dal
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| Basta ‘na sira ‘u surgi a malincunia
ca ti cumbini comu ‘nu tubbu i colla
chi vai cercandu ‘na riggetta pronta
m’attacchi u iornu comu piaci a ttia.
E già, ma chi esti ‘sta malincunia:
forzi esti, la fini di chist’avventura
di ‘sta melodia chi
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| Commuove lo sguardo.
Una rincorsa nel vento
teme le foglie ingiallite.
Ma qui, la rosa del sole
sboccia il tempo odoroso.
È frumento il riposo
e desta i riflessi.
Lo sguardo, torna per poco:
s’addensa, luccica, evapora.
In un convoglio
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| A testa in giù, proprio oggi
che il sole lascia all’aria
il suo corpetto rosso
e fa l’inchino addosso
allo spazio turchino.
A testa in giù, senza attesa
della morbida carezza
che scioglie ogni tristezza
e fa in due la
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| Un sorriso di un bimbo
cade ferito per terra
lasciando una lacrima bianca
alle foglie del prato.
Il mondo è lontano.
Tace, acceca le palpebre al sole,
mietendo bagliori fumanti
dal tiepido cuore.
Questo mondo, che non sa di
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| Germoglio di sole
nel cuore dipinto dall’alba,
sul dorso e nella pagina spenta
s’innalza.
Nell’ arida zolla
fiorisce da solo, un po alla volta
il riverbero antico
dal ricordo sonoro.
La notte è distratta,
l’amore ingrandisce il suo
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| Comu la gramigna rrestau cori
Cu li paroli chi no’ stannu ‘mpedi,
Cu li paroli chi si fannu amari
Senza ’u fannu rispirari li penzeri.
Comu la gramigna chi s’affunda
Nta ‘stu mundu chjinu di duluri,
Accussì esti u cori quandu cunta
Silenzi
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| Se mi chiami con voce di sposa
come per incanto sul petto
sbocciano rose di maggio.
Non chiamarmi così veloce.
Con quegli occhi bassi
sfiorati dalla tenera malinconia.
Chiamami con il freddo
che ho dato alle braccia nascoste .
Chiamami
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| Umida pietra senza il giorno.
Fanghiglia che ha il ritorno
per rifare le sue fondamenta.
Adoro essere imperfetta.
Incontrare il profumo degli occhi
quando non sa di pane.
Adoro essere imperfetta.
Un seme dopo l’agile primavera
col vento che spiri
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| Di lieve carezza appare la terra.
Fra rupestri vie
il ramoscello d’argento
s’adagia in domande di sole.
Una tela, come un prato di viole,
sorge improvvisa pioggia.
Pioggia d’estate
inchini di sorridenti gocce
sui decisi fiocchi di luce,
la
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| Non è per l’attesa finita,
non è per le dita sotterrate
dal sonno, duro come una pietra.
Quando urla il cuore
è il suono d’amore impazzito
che solleva col dito minore
ogni sogno svanito.
Quando urla il cuore
l’anima
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