destionegiorno
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Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La ... (continua)
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oggi rubo ai fiori
ciò che io non ho
alle farfalle le ali
per regalarle a te
figlio mio
ho ordinato al vento
di... leggi...
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La felicità è nel grembo di chi ascolta
il respiro dalle ali senza tempo
sul vento sottile come un filo d'erba.
Allora saremo... leggi...
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Lo sai, sono ritornata sognatrice.
Ai piedi, porto calzari di pioggia,
e le musiche le rubo ai rami di ginestre
per distrarmi dalle tracce senza luce.
Trascino ricordi sulle poltrone,
in me c’è sempre una strada scura,
deserta e minacciosa... leggi...
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Oh zolle, antiche zolle!
Vi tingerei
i vecchi muschi smunti
di cere vigne al sole,
di gocce silenti di gemme
adunate in gerle di viole.
Vi darei dell’alba
la farina del suo grano,
bianca come l’alito di una rosa alpina
per impastare i sogni... leggi...
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Madre, Dicembre si apre alla gioia
dei rubicondi alberi e delle siepi,
la terra tira il muschio con le corde,
e commenta, le macine e le rese.
Madre, la valle ti somiglia nello sguardo,
diventa porpora sopra ad ogni cosa,
come un pennello in... leggi...
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Si stringono le parole mai sentite,
e mi corrono come il mare
in quell’istante che sopravvive a tutto,
in una eternità che grida al cuore.
Il mare e l’uomo...
e non è mai per caso
che apre pagine di sole
dentro un libro teso... leggi...
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I poeti muiono al mare
per coprirsi la bocca di brezza
per scrivere sui fogli del cielo
ambrate parole
I poeti muoiono al mare
per dare alle spume
canti d’amore
e fragili suoni di giorni lontani
ai granelli mani di seta.
I poeti muoiono al mare... leggi...
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Tu, non conosci il mare...
Non sai, quante volte svuota gli occhi,
quante volte risucchia il dolore.
Non sai delle sue mani increspate.
Tu, non lo conosci...
Non hai mai visto il suo guanciale.
L’orizzonte è d’oro.
Il suo laccio arrampica le... leggi...
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Sembrano bianche collane, le case,
intrecciati dal silenzio che cattura
e trafigge la pazienza di un mondo antico.
Sembrano appese ad un ramo come nidi
di voli vaporosi e reali,
fra le luci e le pareti quasi morte.
Stanno le vie attorno per... leggi...
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La mia goccia d’amore
ha il sapiente gesto del calore
di una fiamma che arde nel tempo.
Ha i germogli del sole negli occhi,
sul viso fogli di cielo,
stende la mano dall’alba al tramonto
come una nuova ghirlanda
che viaggia sul dorso del... leggi...
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Qui a sera ...
dove stanca, dorme la collina,
la mia terra, col suo sagace fiato,
alle mani rispolvera la fatica.
Qui il vento, arruffa anche le foglie,
strappa il merlo, dal ramo generoso.
S'accende il lampo, laggiù alla marina,
noi siam... leggi...
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Caterina Zappia
Le sue 928 poesie
| Non guardarmi così.
Lasciami almeno l’anima
come siepe che scruta la sera.
Non guardarmi così.
Dentro l’anima c’è una preghiera,
spavalda, come un grappolo d’uva.
Oh, ma dove va il gabbiano...
Le sue ali ferite riprendono il
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| Leggera come piuma
si dissolve nel cuore.
Questa notte ritorna, la luna piena.
Mi è stato detto: che sibila agli occhi,
ed è amore, quando fiorisce.
Ma io, non la vedo specchiarsi.
E mi affido alla voce lontana
del vento che balena
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| Non riesco a pensarti diversa.
E così, vado errante...
mi diverto ad esser foglia
di un ramo d’ulivo.
Non prendo le distanze,
anzi, mi avvicino.
Sento la pelle ruvida.
La voce di un gattino.
Le mani di un lago senza luce.
Mi stringo al
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| I rami della sera, sono fragili.
Sfidano il vento come nuda pelle.
Sono ferite uguali.
La musica, va lo stesso
sulle deserte cene.
Sono ferite uguali,
si fondono negli occhi,
diventano clessidre di lacrime.
I rami della sera
piangono gocce di
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| Stamatina lu celu esti diverzu
tremanu li senteri cu’ l’acquazzina,
trema a cima chi vol’i cambia sessu,
si faci duci duci, puru la rrina .
Adduri i primavera stamatina
basta arzari l’occhji supra a cima,
sfiorari l’orizzonti com’a
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| Rimanere con gli occhi addosso
alla pace che dorme accanto.
Immensa sia questa notte.
Vegliarti come il verde di un campo
fra la corte di un acanto.
Dorme, è dorata la notte.
Il suo respiro è un orto nuovo
dove le zolle hanno fame di
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| Sai, non è l’inverno che mi porta da te
ma l’improvvisa estate.
Il rigagnolo acceso.
Un volto di lago legato al sole
dove il tempo s’annulla.
Il respiro delle ginestre calde.
La forza di una nuvola .
E tanto, tanto cielo azzurro, negli
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| Quando ho attimi d’amore
e mi elevano soffice creatura,
l’anima profuma di viole,
il cuore esulta ancora.
Quando ho attimi d’amore
e mi concedo alle sue sere,
come per incanto, la luna ride
alla chioma rossa delle labbra.
Quando ho attimi
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| Quel miele caldo
adagiò i polsi sul vento
e mi dormì intrigante.
Poi venne la neve...
i primi fili d'erba saltarono i polsi,
appiattiti dentro un coro di corde
tutte narcisi.
Vi tornò la luce negli occhi
e la neve si
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| Davanti ho cascate di calanchi
e l’acerbo dell’azzurro
si vede trasparire fra nuvole abbaglianti
come un cuore in mezzo al pensiero.
Il vento sembra non cadere.
Una quiete fitta ristora il cammino.
Odo il respiro
mentre la pioggia brulica sulle
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| Eccula ccà, ‘sta spericeglia i suli
chi si apri comu a ‘nu sorrisu,
la rigala a sta terra chi carrìa,
si vota comu sangu in paradisu.
Eccula ccà, esti anima e nu cori
abbrazza a ganghi chjini li senteri,
ruppi li sferi i friddu supr’e cimi
parra
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| Non era trappola di luce.
Non era una promessa, ne un’offesa,
ma la mano tesa, prigioniera dell’oggi,
quale lampada spenta.
Non gioca più lo sguardo
resta foglia d’autunno, non vince più.
Fa solo un rumore strano,
mi spaventa la mano
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| Sono tornata qui
dove le nuvole avevano il sapore del pane
e i sentieri rossi come l’alba sul mare
cantavavano in mezzo alle gonne.
Qui, ora, il sentiero mette giù il mento,
dorme arrabbiato come uno sciame d’api.
E l’ortica, volge lo
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| Non so, se posso chiamarti poesia
quando sorridi con le labbra strette
chiudendo gli occhi, perché resisti all’aria.
Non so, ma chiedo, per afferrar speranza
da questa stanza buia di dolore
dove accenti sicuri dalle prove
scagliano addosso
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| Vorrei scolpire, le labbra sul greto
dove si stende il cielo alla sera,
dove il velluto delle piante grasse
s’arrende in estate e in primavera.
Vorrei che fosse così, il bacio,
tempestato di spazi sempre aperti,
di azzurri e di silenti
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